Стрела

W Ночь. Хо­лод. Страх. Каж­дую ночь од­но и то же. Всё пов­то­ря­ет­ся сно­ва и сно­ва. И каж­дый раз при­ходит эта тварь. Я уже не бо­юсь, но моё те­ло дро­жит. От сла­бос­ти, ко­торая заг­ла­тыва­ет ме­ня всё боль­ше и боль­ше. Я да­же не про­тив­люсь ей. По­тому что сил нет. Ког­да слиш­ком дол­го бо­решь­ся, на­чина­ешь ус­та­вать. И всё же со­бира­ешь­ся с ду­хом и на­ходишь си­лы для борь­бы. Каж­дый раз…как пос­ледний. По­тому что я не знаю, смо­гу ли про­дер­жать­ся ещё нем­но­го. Си­жу од­на в ком­на­те. За ок­ном тем­но. Лу­на ос­ве­ща­ет мою ком­на­ту. Но сей­час мне спо­кой­но. По­тому что при­вык­ла. И да­же нес­мотря на то, что стра­ха нет…сер­дце на­чина­ет бе­шено бить­ся, по­тому что… По­ра спать. Мой мозг от­клю­ча­ет­ся, сто­ит толь­ко го­ловой кос­нуть­ся по­душ­ки. Но так лег­ко я на­чала за­сыпать имен­но с то­го мо­мен­та, как мои сны прев­ра­тились в ноч­ные кош­ма­ры. Как буд­то это…он. Спе­ци­аль­но ук­ла­дыва­ет ме­ня спать, от­клю­чая мозг. На­вер­ное, так и есть. Это чу­дови­ще прос­то на­чина­ет вы­бирать­ся из сво­его ло­гова, быс­трым тем­пом до­бира­ясь до ме­ня. И каж­дый раз, в мо­ей го­лове зву­чит мер­зкий го­лос: По­ра спать… И я под­чи­ня­юсь. Но, оч­нувшись в ужас­ном кош­ма­ре, на­чинаю по­нимать. Он всё кон­тро­лиру­ет. Ру­ки оне­мели, так же как и но­ги. Мне ос­та­ёт­ся лишь смот­реть в пус­то­ту в этой тем­но­те и слу­шать этот хрип­лый го­лос, ко­торый до­водит до му­рашек. По­иг­ра­ем? Он каж­дый раз го­ворит мне это. Из­люблен­ная фра­за для не­го, но не­навис­тная для ме­ня. Я поч­ти при­вык­ла. Каж­дый день я ду­маю о том, что про­ис­хо­дит по но­чам. Каж­дый ве­чер я меч­таю стать кем-то дру­гим…лишь бы не ус­нуть, не ло­жить­ся в эту кро­вать, не зак­ры­вать гла­за, не ук­ры­вать­ся оде­ялом. Оде­ялом, ко­торое ка­жет­ся ко­коном, что креп­ко сво­рачи­ва­ет­ся вок­руг те­бя, оку­тывая всё те­ло, не поз­во­ляя дви­гать­ся. Это са­мое пар­ши­вое…по­тому что ты не мо­жешь кон­тро­лиро­вать своё те­ло. Оно, как пре­датель, слу­ша­ет этот го­лос и под­чи­ня­ет­ся. За­сыпай… Хо­чет­ся кри­чать. Гром­ко. Изо всех сил. Но я не мо­гу. Я мо­гу толь­ко от­крыть рот и мол­ча кри­чать, хва­тая воз­дух. При каж­дой по­пыт­ке, у ме­ня в гор­ле что-то зас­тре­ва­ет, буд­то ком. Я на­чинаю каш­лять, ру­кой схва­тив­шись за гор­ло, пы­та­ясь вых­ва­тить хоть нем­но­го кис­ло­рода, но… зна­ете, я всег­да уми­рала в сво­их снах и вос­кре­сала в ре­аль­ном ми­ре. По­тому что нас­ту­пало ут­ро. Ко­торое я по­люби­ла боль­ше все­го на све­те. Иг­ра на­чалось… Этот го­лос ис­че­за­ет как эхо. От­кры­ваю гла­за. Ни­чего не по­нимаю. Обо­рачи­ва­юсь, ози­ра­ясь по сто­ронам и…за­мираю, ког­да при­ходит осоз­на­ние то­го, что сей­час не ут­ро. И это да­леко не ре­аль­ность. И са­мое страш­ное, что это…всё ещё сон. Чувс­тво, буд­то на­хожусь в не­весо­мом прос­транс­тве. Всё чер­ное. Вок­руг лишь гус­тая ть­ма. Под­нять или по­шеве­лить ру­ками я не мо­гу, толь­ко го­ловой мо­тать в раз­ные сто­роны. Уши бо­лят. Здесь нас­толь­ко ти­хо, что я слы­шу как мед­ленно сту­чит моё сер­дце. Слиш­ком ти­хо. Слиш­ком. Вне­зап­но слы­шу кри­ки. Гром­кие кри­ки, ви­димо мо­лодой де­вуш­ки. Обо­рачи­ва­юсь на звук и за­мечаю бе­лую точ­ку. Хо­чу по­шеве­лить ру­ками и у ме­ня по­луча­ет­ся. Под­ни­маю ле­вую ру­ку и тя­нусь к этой точ­ке. Она ста­новит­ся боль­ше, свет­лее и яр­че. Вдруг она пе­рес­та­ёт приб­ли­жать­ся и я чувс­твую теп­ло­ту на кон­чи­ках сво­их паль­цев. ПО­МОГИ! Вздра­гиваю от это­го кри­ка и не­уве­рен­но де­лаю шаг в нап­равле­нии све­та. По­моги! Про­шу! Сно­ва эти кри­ки и я сры­ва­юсь на бег. Я бе­гу в не­из­вес­тность, но мне нуж­но доб­рать­ся до этой бе­лой точ­ки. Я бе­гу имен­но к ней. Бе­гу изо всех сил. Стой! Влас­тный го­лос монс­тра сно­ва под­чи­ня­ет моё те­ло и я ос­та­нав­ли­ва­юсь, хоть и хо­чу бе­жать без ог­лядки. Хо­чу что-то ска­зать, но мой рот зак­ле­ен скот­чем. Мо­тая го­ловой, хо­чу снять его ру­ками, но они ока­зыва­ют­ся свя­зан­ны­ми за спи­ной. Па­даю Чувс­твую, как то­ну в чёр­ной жид­кости. Пы­та­юсь выр­вать­ся, но ру­ки за­вяза­ны. Хо­чу ды­шать, но не­чем. Воз­ду­ха нет. Зак­ры­ваю гла­за, про­дол­жая то­нуть. От­кры­ваю гла­за. Сме­на ло­кации. Свет, бе­лый свет. Яр­ко. На мне бе­лое длин­ное платье, а в ру­ках ору­жие. Де­ревян­ный Лук и од­на зо­лотая стре­ла. Дол­го смот­рю на них. Са­мый обык­но­вен­ный лук. Про­бую его на проч­ность. Од­ним паль­цем тя­ну за трос и под­ни­маю ору­жие. Тут же ози­ра­юсь по сто­ронам. За­мечаю мно­го зер­кал. По­вора­чиваю го­лову и ви­жу се­бя. Обо­рачи­ва­юсь в про­тиво­полож­ную сто­рону — ви­жу своё от­ра­жение… с лу­ком и стре­лой, что на­целе­на пря­мо на ме­ня. Смот­рю на стре­лу в сво­ей ру­ке и счи­тываю фра­зу, что узо­ром от­пе­чата­лась на де­ревян­ной по­вер­хнос­ти: Стре­ляй, преж­де чем выс­тре­лят в те­бя. Под­ни­маю взгляд и сно­ва ви­жу своё от­ра­жение. Я ви­жу се­бя, дер­жа­щую ору­жие в ру­ках. Бе­ру лук в од­ну ру­ку, стре­лу во вто­рую. Под­ни­маю взгляд и ви­жу дру­гую кар­ти­ну. Я — про­тив ме­ня. От­ра­жение нап­равля­ет стре­лу пря­мо в мой лоб. Я под­ни­маю лук, зак­ры­ваю один глаз и це­люсь… В сер­дце. Счи­таю до 7: Раз Два Три Че­тыре Пять Шесть Ти­шина. Всё за­мира­ет. Дол­го смот­рю на се­бя. В гла­зах чи­та­ет­ся страх. Ви­жу как ру­ка дро­жит. Но му­ча­ет один воп­рос. Так зна­чит я бо­юсь? Семь. Она от­пуска­ет лук, и бро­са­ет его на пол, па­дая сле­дом. Наб­лю­даю за всем про­ис­хо­дящим. Ви­жу се­бя, ле­жащую на зем­ле, со стре­лой в гру­ди. Бро­саю лук и кри­чу. Я про­сыпа­юсь в хо­лод­ном по­ту че­рез нес­коль­ко се­кунд. Те­перь уже дей­стви­тель­но, по-нас­то­яще­му, про­сыпа­юсь. Ды­хание не­ров­ное. Гор­ло сад­нит. А на ла­дони след от те­тивы, что я так силь­но на­тяну­ла. При­жимаю ру­ку к гру­ди и осоз­наю… Иг­ра на­чалась.